Viajero de caminos,
vacilante y sudoroso vas.
Dos mulas y el arado,
represión y rabia contenidas,
lágrimas de niño
en barbechos bien arados esparcidas.
Callos en las manos, espalda encorvada,
a golpe de hoz vas segando
ese trigo rubio y hermoso
que tú mismo has sembrado.
Esos juegos no jugados,
risas apagadas, los sueños, tú niñez.
¿Dónde han quedado?
Tu mente va perdiendo
la inocencia de hace un rato,
cuando la infancia que había en ti
se preguntaba tanto.
El ¿cómo?, el ¿por qué?
El ¿hoy?, el ¿mañana?
¿Hasta cuando?
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