Se deshojará y caerán sus ilusiones
cual hojas yertas que pasan al olvido
y en su cuerpo se hundirán
las garras del imparable tiempo.
Su esencia, apenas abierta con la aurora,
no durará más que el beso de un rocío
y se tornará gusano casi sin
mariposa haber sido.
Surcos profundos marcarán su ser,
en el continuo envite de un mar bravío
que no entiende de hermosura,
ni quiere pararse a saber.
Se sumergirá la lindura de su figura
en la eterna caverna de húmeda tierra;
entre mármoles blancos y silencios oscuros,
con olores rancios, pensamientos desgajados.
"Es hora" le traerá el viento.
"Es hora" una cuchillada.
"Es hora" flor en un instante deshojada.
"Es hora" nacida sin acento.
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