Entre las gárgolas del castillo
de la mente dolorida y exhausta,
miles de larvas dormitan
sueños que levitan
en el por qué de lo no sido.
Esa espalda inacabada e imperfecta
queda rota y astillada
por las fauces demacradas
de gargantas llenas de emboscadas,
en un perfil de prefijos y sufijos inconclusos.
Con ese desahogo en llanto
de la espera interrumpida,
queda la lágrima marchita
en la hojarasca que reposa
sobre un viento que fustiga.
Rebuscando en el olvido
en que yace la memoria
miles de gusanos se arrastran
hacia un imperfecto indefinido.
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