Recostado sobre mi mismo,
encorvado el pensamiento
y dormida la palabra en el desfiladero
de la gola donde mora,
reflexiono y me digo.
Por qué el pensamiento
no se asemeja nada al hecho,
ese cocer y recocer las cosas
en la cáscara de nuez
donde habitan las neuronas.
Al convertirlo en palabras
nos quedan amargadas las hieles
que acompañan a la voz,
no pareciéndose nada
lo que se dice a lo que se piensa.
No sería mejor
dar rienda suelta al corazón,
que en los ríos de su savia
naveguen las palabras
y por sus poros afloren
como el polen de las flores.
No hay comentarios:
Publicar un comentario